Fidelidad

Una escultura de José Vilches desaparece en Jerez de la Frontera, cuando iba a ser donada al Museo de Bellas Artes de Málaga. Se trata de otro de los misterios que envuelven a esta institución, en cuya historia, se han dado miles de intrigas y enigmas como si un sino la predispusiese a esta clase de oscuros accidentes.

Ya resulta digno de una trama fantasiosa el pensar que las obras que albergan ahora este museo, después de ser desalojadas del Palacio de los Condes de Buenavista,  permaneciesen embaladas y ocultas al público en un desván, durante casi dos décadas sin encontrar destino. Uno imagina que esas presencias, que hace vivas el talento de un artista, pasarían todos esos años dialogando como lo hicieron los personajes de los lienzos en la memorable obra teatral de Rafael Alberti, «Noche de guerra en el Museo del Prado».

Esta última historia sobre el robo de «Fidelidad» de José Vilches es otro ingrediente que viene a ampliar la leyenda en torno al museo, como todos los robos de obras artísticas que crean en torno a sí una atmósfera cargada de tintes románticos.

Célebre fue el robo de la Gioconda en 1911, llevado a cabo por quien fue un simple vigilante del Museo del Louvre, un tal Vincenzo Peruggia, inmigrante italiano que, teniendo como principal encargo, proteger la obra de Leonardo, incluso instaló sobre el lienzo un cristal para protegerla del polvo.

Mucho debió divertirse este pobre empleado cuando la policía investigó como principales sospechosos al propio Pablo Picasso y a Guillaume Apollinaire a quien incluso hicieron pasar una semana en la cárcel.

Sobre las causas que llevaron al italiano a robar el cuadro, se hicieron muchas hipótesis como la patriótica, «quería devolver la obra a Italia», la económica, «pretendía venderlo», la pragmática, «era más sencillo robar ese cuadro que otro por sus pequeñas dimensiones» y la hedonista «disfrutar a solas de la obra maestra en su pequeño apartamento»; una locura que, sin embargo, puede ser factible, si se considera que el ladrón de arte tiene un perfil psicótico megalómano muy caprichoso. Pal Enger, el primero en robar «El grito» de Munch en 1994, era un bromista que se divirtió ocultando el cuadro entre los tableros del comedor de su casa, donde toda su familia merendaba, mientras la policía buscaba la obra por todo el país. Los segundos en hacerlo en 2004 eran simples delincuentes y, aunque su actuación a mano armada, contó con mayor organización, su actitud no fue menos delirante. Demuestra pocas luces quien cree que es fácil vender una obra tan famosa y de semejante valor.

¿Qué motivos serán esta vez los que han movido al robo de la escultura de Vilches? Un robo muy aparatoso, pues se trataba de un conjunto realizado en mármol y formado por una figura femenina con un perro, ambos a tamaño natural, que reposan sobre una urna funeraria, destinada al vinatero Julián Pemartín, que ahora se encontraba en el jardín de la casa familiar en las afueras de Jerez.

No hay duda de que el ladrón o es un sansón o ha contado con una camarilla de ayudantes forzudos y en extremo sigilosos. Ni tampoco del buen gusto de los delincuentes. La escultura funeraria realizada en 1844 por el imaginero malagueño, José Vilches, es de una gran belleza clasicista, que denota la larga estancia del artista en Roma, donde fue Director de la Academia Española de Bellas Artes.

La figura femenina, una alegoría de la «Fidelidad», título de la obra, va acompañada de un perro de aguas que parece esperar aun el regreso de su dueño fallecido y en cierto modo, me recuerda al monumento a Liliana Crocciati que vi en el cementerio de La Recoleta de Buenos Aires. La chica también fue esculpida junto a su can, del que se cuenta una leyenda asombrosa. Por lo que se sabe, Liliana murió a los veintitantos años durante su luna de miel en Innsbruck  una noche en la que se le vino encima un alud de nieve que rompió la ventana de su dormitorio y, en el mismo instante, falleció su perro, Sabú, a 14.000 kilómetros en Buenos Aires, como si hubiera intuido la noticia y estuviese decidido a acompañar a su dueña también en el más allá.

No es que se trate de algo nuevo en la tradición. Los egipcios hacían momificar sus gatos para que reposasen junto a ellos por toda la eternidad y conocemos esa otra historia del perro Bobby de Edimburgo que, muerto su amo, lo acompañó en el cortejo fúnebre y vivió el resto de su vida, catorce años, en las inmediaciones del cementerio. También se sabe que sobre la tumba de María Zambrano hay camadas de gatos, descendientes de los que ella tanto quiso.

Si la traición es un comportamiento usual entre los humanos, sobre todo, en estos tiempos de enfrentamientos e individualismo, podremos comprender tristemente esta célebre frase de Diógenes, «Cuanto más conozco a la gente, más quiero a mi perro» (o a mi gato)